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<p>Soy palabras.
Tinta en los dedos
Un susurro,
eco entre páginas abiertas al viento.
Ese espectro
que recuerda
sus versos
como un mundo
contenido en un hueco.
<section id= 2008>
Respiro preguntas.
Disuelvo las sombras.
Milito en campañas
y sueño con espejos.
Empiezo a narrar,
sin conocer
el caos del infierno.
<section id= 2010>
Exploto.
Como el sol.
Treinta y tantas veces nombro:
Moravia, los laberintos,
la ley islámica, la mujer de mi tierra,
la música irreverente.
Soy el teclado manchado
con lágrimas.
<section id= 2011>
Pequeña,
atravieso el desierto,
evoco a mis abuelos,
transcribo revoluciones
como sombras danzantes
de sueños ajenos.
<section id= 2012>
Me escondo entre libros:
Frankfurt, Perón, anarquías repetidas,
vidas refugiadas.
Trazo letras para no desaparecer.
<section id= 2013>
No logro detenerme.
Veinticuatro veces rasgo el mundo:
poemas, ensayos, reseñas e historias.
De Nueva York a Atenas.
Mi conciencia encendida
sabe que algún día dejará de arder.
Después me apago,
como las libélulas que dejan de brillar al amanecer.
<section id= 2014>
La soledad.
<section id= 2015>
La espalda, el barrio triste,
un río que habla como yo.
El callar llega
con forma de vacío.
Desentierro el olvido.
La esperanza brota de las venas,
como una laguna ardida que se evapora.
Cada palabra ausente
en el mundo
detalla esa desolación.
<section id= 2016>
El cuerpo y la conciencia
danzan en otras tierras:
Tokio, Hiroshima, Nara, Fuji, Kyoto.
Pisadas sobre un mar de pétalos
que no desean regresar.
…Luego, el reencuentro:
gotas saladas,
conversaciones amargas,
despedidas prolongadas.
<section id= 2017>
Amor.
Nostalgia.
Lejanía.
Letargo.
<section id= 2018>
Amor.
Presencia.
Astío.
Letargo.
<section id= 2019>
Resucito un poco,
con ojos negros y prostitutas sabias.
Antes de volver al polvo,
quiero decir algo más.
Electra, Porfirio y Paloma,
máscaras y danzas
embriagan mi ser.
<section id= 2020>
Busco a mi padre
y no lo encuentro.
Solo quedan ruinas,
voces,
y yo.
<section id= 2021>
Como un hombre solo,
junto a un guayacán amarillo,
añoro el regreso
a un hogar perdido.
<section id= 2023>
Una sombra cansada.
Un latido herido.
La guerra perdida.
Una expresión contenida: silencio.
<section id= 2024>
Me atrevo al exilio.
Cruzo dos tierras
y escribo desde el borde:
volver.
<section id= 2025>
Imagino cuentos
con las heridas abiertas:
Hiroshima con amor,
Ecos de libertad,
Mujer Colibrí,
Cuando nazca,
La radio de Don Omar,
El barco,
Aguapanela para el peregrino.
Un recuerdo que aún redacta,
un suspiro con puntos suspensivos.
Ahora solo soy eso:
lo que dejo mientras existo.
Lo imborrable,
el espíritu que murmura en la penumbra,
cuando alguien, sin querer,
abre ese portal,
perdido en la nube que se disuelve a lo invisible.</p>
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